tag:blogger.com,1999:blog-23655629785865018352024-02-07T03:51:38.702-08:00LiddellMali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-80812418282251519522013-01-05T15:21:00.000-08:002013-01-05T15:21:30.129-08:00Sabe?<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIB7zMqwGWXbb581KOd1Ddw-PFvU_KAYkTXe25nA0qdfvLWN6ikLl7nLvNWgjTuKPpmr1Hm7drfFPYzu-SIddrTuAmuzbzQhGH_lFsTXC3cPZmmRg8BfqpGlfMp-Gi4g5LCnANGR4gzSg/s1600/lidd2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIB7zMqwGWXbb581KOd1Ddw-PFvU_KAYkTXe25nA0qdfvLWN6ikLl7nLvNWgjTuKPpmr1Hm7drfFPYzu-SIddrTuAmuzbzQhGH_lFsTXC3cPZmmRg8BfqpGlfMp-Gi4g5LCnANGR4gzSg/s320/lidd2.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Fui na Americanas e lembrei de você.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sério, foi isso mesmo. Tanto que taí a prova, comprei esse
DVD ridículo. O caixa ficou me olhando de um jeito risonho quando fui pagar.
Custou 14 reais e 90 centavos. A Lagoa
Azul. Comprei porque você precisa assistir, meu deus, como você se considera
brasileiro sem nunca ter visto esse filme? Estudos mostram que a média
brasileira é ter visto A Lagoa Azul três vezes ao longo da vida. Eu fiz o estudo,
tá valendo. Eu vi cinco – que eu me lembre.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Acontece sem querer.
De repente você está deitado no sofá e a Sessão da Tarde começou. <i>A Lagoa Azul</i>. É carismático, o filme;
você vai assistindo com uma cara de nojo porque é meio asqueroso, mas você quer
continuar assistindo. E você assiste até o fim. E ainda assiste Malhação
depois. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Você vai detestar, de qualquer forma. É um lixo, ruim mesmo.
Mesmo para padrões não tão elevados, o que é meu caso (não posso ver Meninas
Malvadas passando que fico assistindo até acabar). E é o seu padrão também, um
dos seus filmes favoritos é Space Jam. E já posso até ver sua cara perplexa
dizendo que Space Jam é genial, brilhante, fabuloso, mas calma, calma, eu
concordo com você. Space Jam é divertido. Tudo bem. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tudo bem. Tudo bem. Não sei mais o que dizer, na verdade,
escrevi esse monte de coisa só pra deixar claro que esse filme não significa
nada além de uma piadinha. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ou talvez signifique mais; significa um primeiro presente,
uma coisa a qual você vai olhar e vai lembrar de mim, e toda vez que estiver
passando A Lagoa Azul na TV você vai me ligar e vamos ficar conversando e
assistindo e comentando o filme, vai ser lindo. Esse filme talvez signifique
uma coisa grande, que nem o que eu senti semana passada quando eu estava
olhando pra você, um pouco antes de você dizer que nunca tinha visto A Lagoa
Azul. O que eu senti quando seu braço estava no meu ombro e uma pessoa olhou
para nós e sorriu com os olhos, como se soubesse. E naquele mísero segundo eu
também soube, só que depois esqueci, e depois lembrei de novo, quando demos as
mãos. E aí esqueci. E de vez em quando eu venho sabendo de novo, entende o que
eu tô dizendo? Quando estou com você, é como se eu <i>soubesse. </i>E enquanto eu estou escrevendo isso, eu também estou
sabendo. Sabe? Espero que você saiba também. </span></div>
Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-40935718243580336412012-11-17T20:34:00.000-08:002012-11-17T20:36:20.634-08:00Próximo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3zBOz5On-rnxi5SKQrhkNqngiQ9sWzE5APdFyyF4IunbcfDsHMDuTtNHno8HrHihOj78r8fi8ZnEeEK8lfn3UiS7slnEKyV4ayGKd1g0tfCDN2etVNoECBDWuXBGSbimF-u8rXHXzvIs/s1600/tumblr_m59nayvt0f1r3sov2o1_500_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3zBOz5On-rnxi5SKQrhkNqngiQ9sWzE5APdFyyF4IunbcfDsHMDuTtNHno8HrHihOj78r8fi8ZnEeEK8lfn3UiS7slnEKyV4ayGKd1g0tfCDN2etVNoECBDWuXBGSbimF-u8rXHXzvIs/s320/tumblr_m59nayvt0f1r3sov2o1_500_large.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Foi meio que filhadaputamente
estranho te encontrar hoje justo na fila de estreia do novo filme do Tom Hanks.
Quer dizer, não foi sobrenatural, né, ele é seu ator favorito também, eu lembro
bem. Lembro bem que a primeira vez que você viu Náufrago foi comigo. Lembro até
que suas meias estavam descombinadas quando você tirou os tênis para
deitar no sofá. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Enfim, foi estranho, mas foi bom
te ver. Meio que me acostumei a não te ver de jeito nenhum. Nossa cidade é
grande, a gente acabou conseguindo se evitar meio que sem querer (querendo).
Isso tornou as coisas mais fáceis, sabe, no começo. Ou no fim. Depois do fim, e
no novo começo. Você sabe. Mas agora é só estranho te ver. É como se fosse ver
uma celebridade da qual você não gosta muito; você vai lá e cumprimenta porque é
legal, mas não se sente feliz com isso. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">O filme é bom pra caralho, né?
Meu coração tá ainda mais sobrecarregado com o tanto de amor que tenho pelo Tom
Hanks, meu deus. Acho que tô fugindo do assunto. Ou estou só sendo madura e
tendo uma conversa cordial com alguém com quem eu já fui um “nós” e esse “nós”
acabou em merda. Maturidade. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Concluindo, foi bom e estranho te
ver. Acho até que devíamos ser amigos. Vamos marcar uma coisa outro dia. Um
café, um sorvete, um almoço. Quem sabe próxima semana. Ou, melhor, próximo mês.
Talvez próximo ano. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Próxima vida, quem sabe. </span></div>
Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-59569598498744230452012-09-03T16:59:00.000-07:002012-11-17T18:07:03.169-08:00sdds <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMOBCfV_kwvRTAtNPw-0H36WgddiXWnL3BPL_JLMS9xh9WthZFEKQ5wngtvRBU1Uzzf_ICP-u7lxm9h7LRnESRWOrqdKhjoBts22M55SyQqjihPKLYJZ0iZ9UfGOWPTqI0-ItqeHl_ao/s1600/tumblr_m7ozmyPzuG1qe31lco2_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMOBCfV_kwvRTAtNPw-0H36WgddiXWnL3BPL_JLMS9xh9WthZFEKQ5wngtvRBU1Uzzf_ICP-u7lxm9h7LRnESRWOrqdKhjoBts22M55SyQqjihPKLYJZ0iZ9UfGOWPTqI0-ItqeHl_ao/s320/tumblr_m7ozmyPzuG1qe31lco2_1280.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pelo visto saudade é uma palavra muito valorizada e, claro, muito sentida. Pelo menos todo mundo sente essa merda por alguma coisa,
sabe, sente a falta do passado. Alguns sentem falta de coisas que sequer
existiram. Coisas que hoje a única utilidade é fazer falta, mas um dia também
serviram pra passar o tempo, pra distrair, pra iludir... Tem pessoas que sentem
falta de outras pessoas - isso tem de mais. E tem gente que sente falta de fazer
parte de um “a gente”. Outros sentem saudade dos lugares, das datas, e os que
sentem falta da própria saúde. E aqueles que ficam possuídos de saudade de escolhas
que não fizeram, de oportunidades que não aproveitaram. E tem os que sinto falta de sentir falta. Tem
os que sinto saudade de me importar. Aqueles que sinto falta só de uma
sensação, parecida com a primeira vez que se lê <i>aquela</i> frase, <i>daquele</i>
livro... Tem aqueles que sinto saudade de coisas que aconteceram mês que vem. Aqueles
que sinto falta do futuro. Ou só sinto a vontade de sentir a tal saudade de que tanto falam. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-6105167724875652392012-06-30T21:20:00.002-07:002012-06-30T21:20:55.099-07:00Urbano<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmH2L1o5D8XI4HD9wvXnSnzH_ThrcPu3Oh0cJpse1nuLPKRDmfrNQC3HECIKNv_QcDR-tCQ2B0yz2lr0igWKsvv9IFMMgT5E2Inp_dBvR2QB3YokZytfMihF4aQdfD0_FlBcJZEFdH0lY/s1600/tumblr_m6g2skpm4x1rpeyrmo1_400_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmH2L1o5D8XI4HD9wvXnSnzH_ThrcPu3Oh0cJpse1nuLPKRDmfrNQC3HECIKNv_QcDR-tCQ2B0yz2lr0igWKsvv9IFMMgT5E2Inp_dBvR2QB3YokZytfMihF4aQdfD0_FlBcJZEFdH0lY/s1600/tumblr_m6g2skpm4x1rpeyrmo1_400_large.jpg" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"> </span><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Eis que ela decidiu
procurar uma cartomante. Talvez tenha sido um erro (na verdade
o foi) mas ela não sofreu consequência alguma. De
qualquer forma, ela achou “urbanamente poético”: Telefonou
para o número colado nos postes, marcou a consulta e se sentiu
num conto do Machado de Assis. Mas sem aquela tragédia toda.</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> “Trago o amor de
volta em 2 dias”. Era um slogan lindo, pensou ela. Prático,
atraente e tão... urbanamente poético. Chegou a terça.
Ela pegou o ônibus para ir à tão mística
mulher.</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Mas, quando entrou
no transporte, percebeu o erro. Não que tivesse pegado o
ônibus errado. É que a cartomante não poderia
ajudá-la. Não poderia trazer de volta um amor que nunca
mesmo veio.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Outra coisa que ela
percebeu foi que isso não a machucava. Não mais. O
tempo é realmente um remédio versátil. Cura o
tudo. Cura até mesmo as feridas que ele mesmo causa.
Esquisito. E urbanamente poético também.</span></div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-8086967947621839812012-06-08T11:11:00.001-07:002012-06-08T11:11:28.941-07:00Aos 45<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZy6EsJLPbkmcqL9IdibFoJHR7FrTHYw6et9FzUnX1ruM7LxCZgW6DVmrIrqCO5Amh7zLjzYrfxtrSOt_04ui9PobAEYbMvIQBDDnrrg5Xu27vESAhD4v6hgjmbkrTQaiZEhWOtCKqj3g/s1600/45555.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZy6EsJLPbkmcqL9IdibFoJHR7FrTHYw6et9FzUnX1ruM7LxCZgW6DVmrIrqCO5Amh7zLjzYrfxtrSOt_04ui9PobAEYbMvIQBDDnrrg5Xu27vESAhD4v6hgjmbkrTQaiZEhWOtCKqj3g/s320/45555.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Caro ex-quase-amor,</div>
<div class="MsoNormal">
Estou mais uma vez aqui falando pra você que não sabe quem
é, e provavelmente nem vai ler isso. Ou talvez nem tenha a oportunidade, porque
essa talvez entre para a pasta das “jamais entregar”. Enfim, isso não importa. Também
não sei o que realmente importa.</div>
<div class="MsoNormal">
Mais uma coisa que não sei é se um dia vou parar de sempre
te ver como um possível amor. Palavrinha forte, essa, né? E clichê. Hoje em dia
quem a diz com seriedade não precisa ser levado a sério. Babaquices a parte, eu
falei sério. Eu gastei muitos sonhos bonitos com você. Eu não lamento isso, mas
também não aplaudo. Já disse que você não a teve a menor parcela de culpa. Eu
sei que fiz tudo isso sozinha.</div>
<div class="MsoNormal">
Acho que ainda vou ter muita gente com a qual sonhar e tudo,
e tal. Mas também acho que quando eu tiver com uns 45 anos, vamos nos encontrar
e vou sentir certas cócegas no coração. Vai vir todo aquele borbulho de
juventude (a qual vivo agora parecendo ter 87 anos). Vai vir aquela pergunta maldita: “E se...?” O pior é
que, nesse caso, ela vem com a resposta: Sim. A gente daria certo. A gente
seria um “nós” bonito. Mesmo que só por uns meses. Só por um segundo. Não sei pra você, mas isso bastaria pra mim.</div>
<div class="MsoNormal">
De qualquer forma, juro que é a última. A última carta que
te escrevo e não te entrego.</div>
<div class="MsoNormal">
Te vejo no nosso encontro aos 45 anos.</div>
<div class="MsoNormal">
Com quase-amor,</div>
<div class="MsoNormal">
Eu.</div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-83363700033253731672012-03-30T21:53:00.002-07:002012-03-30T21:55:49.035-07:00Se ele morresse amanhã<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7rerwKUhyphenhyphensyrx28o26T2shilCak4lv3iJ5KTfNZXdSNrGjDyA6Z7kEt2ZYHj4N3QtQ130a1YacPjwG-eI10COgOMPX55gzESfBSCgeJhO8eMacQyEGquupMVoxdRuxQ-sIgrD3mlWXp8/s1600/submarine.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7rerwKUhyphenhyphensyrx28o26T2shilCak4lv3iJ5KTfNZXdSNrGjDyA6Z7kEt2ZYHj4N3QtQ130a1YacPjwG-eI10COgOMPX55gzESfBSCgeJhO8eMacQyEGquupMVoxdRuxQ-sIgrD3mlWXp8/s400/submarine.png" width="400" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se ele morresse
amanhã, doeria. Em quatro pessoas, uma dor que talvez nunca
fosse superada. Outras cinco sorririam só depois de um mês.
O resto, dois dias depois. Todo mundo diria: “Tão jovem. Tão
jovem.” A repetição é pra dar mais drama à
frase.</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> “Um jovem
sonhador, que amava a arte, amava a vida, amava amar.” O ideal
seria acrescentar depois “Pena que nunca teve oportunidade.” Mas
não fariam isso, pois suporiam estar ofendendo-o. Não
estariam. Verdade não ofende. Só machuca, e morto não
sente dor.</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> A verdade é
que, mesmo jovem, já devia ter vivido alguma coisa. No
mínimo... Uma. Só uma. Mesmo que fosse para sofrer. Só
pra ver se estava mesmo vivo. Era isso que desejava.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Fez uma lista de
desejos para o funeral. Queria que tocasse música boa. Músicas
muito boas. Músicas que causavam arrepios. Não queria
silêncio, não queria ouvir o barulho de lágrimas
deslizando nos rostos. Também não queria palavras bonitas no discurso
sobre ele. Queria palavrões. Queria ironia e trechos de
best-sellers.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Mas não iria
morrer. Só fez pelo tédio. Não tinha coragem nem
paciência para suicídios. Tinha coragem e paciência
somente para continuar na vida só para ver o que acontecia.
Só podia ser esse o final, de todo modo. Uns 60 anos a mais não fariam
diferença, pensou, mesmo sabendo que era idiota pensar isso. Talvez pudesse ouvir música
enquanto isso. Com muita sorte, poderia até viver...</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> A dor de estar
existindo de forma tão rasa estava muito bem mascarada com
risos, piadas, distrações. A noite viria, trazendo duas
lágrimas na garupa. No dia seguinte, o dia em que ele deveria
estar morrendo, releu sua lista de desejos e gargalhou. Mais tarde
choraria de novo.</span></div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-69002680764893855422012-01-04T18:44:00.000-08:002013-07-29T18:14:59.099-07:00Trovoadas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQYdYwEChyHTwn3_nHf_GM4a8qd0OLp6ql4rwWGxpmg81K_zr4f5JtH_QdZUs0dTexc-2OuQKr04EfP8qB-4HBvrjl2Wnb1sma05vOGljuDulTnkBstRFnGi64j6EcSYUtHlZ6tnWSfbA/s1600/320005_178716988870951_100001979540290_368526_798139465_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQYdYwEChyHTwn3_nHf_GM4a8qd0OLp6ql4rwWGxpmg81K_zr4f5JtH_QdZUs0dTexc-2OuQKr04EfP8qB-4HBvrjl2Wnb1sma05vOGljuDulTnkBstRFnGi64j6EcSYUtHlZ6tnWSfbA/s320/320005_178716988870951_100001979540290_368526_798139465_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> Aquela
criatura ali é diferente. Pode até existir mais algumas
dez como ela espalhadas no mundo, mas é que... é estranho uma dessas estar justo tão perto. Ela tem uma pose de
rainha, tem um jeito monárquico. E tem um olhar de cor
carnavalesca, tem gestos agressivos, tem uma aparência inegável
de força. Mesmo assim, ela soa humilde, quer parecer discreta.
Mesmo assim, ela tenta ser sutil. Mesmo que não consiga. É
engraçado observá-la. Porque assim que se olha para
ela, vê-se que ela tem planos, tem esperanças, tem
sonhos ocultos. Ela rejeita a poesia, mesmo sendo uma
de carne e osso. Ela é toda uma metáfora. É um
choque de realidade no meio da utopia. Ela é tão
carnívora, tão saguinária, e consegue parecer
toda delicadeza quando quer. Ela tem seus dias, tem suas regras, tem
um milhão de princípios que mal segue por falta de
oportunidade. Ela é clichê. Ela é rara. Ela gosta
de se odiar, mas gosta mais ainda de<i> </i>se
amar. É insuportável... mas indispensável.
</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><embed allowfullscreen="false" allowscriptaccess="always" height="25" src="" width="420"></embed></span>
</div>
Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-18320597640176040552011-12-26T18:19:00.000-08:002011-12-26T18:26:07.408-08:00No meu sofá<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVU7mCbsBS5zT9xy-B4cRQRbgK6LupMLALghc61ayDLGSYurYCcIwGENvWog_Tw96iNx3KWYOqANXtTEgTibSe5vRHcsb5fVH6q1S9dXl1st4ioRxAkmulb0RD1vjDDmprCcoO67RH9JU/s1600/105.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVU7mCbsBS5zT9xy-B4cRQRbgK6LupMLALghc61ayDLGSYurYCcIwGENvWog_Tw96iNx3KWYOqANXtTEgTibSe5vRHcsb5fVH6q1S9dXl1st4ioRxAkmulb0RD1vjDDmprCcoO67RH9JU/s320/105.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br />
Olá Solidão,
você por aqui de novo? Esqueceu alguma coisa?</div>
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br />
Ah, desculpa. Não
percebi que você nem mesmo foi embora. Desculpa. Eu até
tinha arrumado suas malas para você finalmente ir, cheia de
esperança que dessa vez você ia parar de abusar da minha
hospitalidade. Mas errei, não foi? Como sempre. Sempre mesmo.</div>
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br />
Você estava era
esticada no meu sofá, com as pernas pro alto, sem a menor
vontade de ir embora. Nem notei, estava ocupada me iludindo por ali.
Mas tudo bem, vou dar de ombros. Pode continuar a ocupar meu sofá.
Eu já aprendi que não vou conseguir te tirar daí.</div>
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="text-align: justify;">
<br />
Ô, Solidão,
querida, não é que eu te odeie. Quer dizer, pelo menos
não o tempo todo. Mas é que você já está
aqui há tempo demais, tanto tempo que não lembro de um
único momento em que você não estivesse do meu
lado. Agradeço seu companheirismo, mas é que... tem
tanta gente por aí que merece sua presença também!
Aliás, às vezes consigo achar que eu nem mereço. Deixa eu saber como é
a vida sem você. Se for pior do que é hoje, eu volto,
meu bem. Juro que volto. Mas deixa eu me machucar, deixa. Deixa eu
errar, deixa eu aprender que você é que é segura.</div>
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>Gap - The Kooks</b></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<embed allowfullscreen="false" allowscriptaccess="always" height="25" src="http://www.4shared.com/embed/380548052/cd0d0d95" width="420"></embed>
</div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-2047462820506404012011-12-14T14:37:00.000-08:002011-12-14T15:15:39.732-08:00Ícaro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeIraVvt02mct7yLyLahPByAea74sbsodVAMfoLw_1ceKNRw1ZVjHa9-3ZL8OSbwFp_xVcjNb85NwCgUjHrp-6cfxpb5MhG9QR-NT0wq0m8P3BOuc6ksXSgEVFqnectrMXlq_EYEfwfZc/s1600/102.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 208px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeIraVvt02mct7yLyLahPByAea74sbsodVAMfoLw_1ceKNRw1ZVjHa9-3ZL8OSbwFp_xVcjNb85NwCgUjHrp-6cfxpb5MhG9QR-NT0wq0m8P3BOuc6ksXSgEVFqnectrMXlq_EYEfwfZc/s320/102.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5686123931728255106" /></a><br /><div style="text-align: center;"><p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> Ícaro morreu.</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> E todos vivem, até hoje, criticando o coitado do Ícaro: “Quanta ignorância, Ícaro, justo você, que <i>sabia </i>que suas asas eram de cera, foi voar onde não devia! Sinceramente, não esperávamos isso de você.”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> Se Ícaro ainda estivesse vivo, jogaria uma serra elétrica ligada neles: “Vocês são uns jumentos! Não sabem do que estão falando. Eu voei antes do tatatatataravô do Santos Dumont nascer e vocês ainda reclamam.”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> E a multidão, enfurecida, retruca: “Que você está pensando que é, o Narciso?! Ícaro, confesse: Você foi estúpido. E olha que seu pai lhe avisou! Foi afoito demais, superestimou não só você, como também suas asas.”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> Ícaro, impaciente, diria: “Ah, calem-se. Queria ver vocês no meu lugar. Queria ver vocês realizando um sonho que pertencia não só a si, mas à humanidade. Queria ver se vocês não iriam querer viver um dos momentos mais incríveis da história da melhor forma possível. Se morri ou não, é consequência. Morri tranquilo, ao contrário de muitos de vocês.”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> E eles insistem em contradizê-lo: “Como é, Ícaro? No desespero de ver-se morrendo pela imprudência, você diz que morreu tranquilo?!”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> Ícaro já abriria as asas de tanta agonia de ter que dar mais explicações: “Morri tranquilo com meu espírito, seus tolos. Morri somente após ter realizado meu sonho. Morri vendo o mar da Grécia e sendo beijado por ninfas. Morri depois de ter chegado, em vida, o mais próximo de Zeus. Morri como a Lenda de uma Era.”</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> E todos abaixam as orelhas. E todos entendem que de nada adianta ter asas para voar baixo. E todos entendem que “o máximo que fazemos de nós mesmos é o mínimo que fazemos à humanidade”. E todos entendem que muitos ali não morreriam como Ícaro, e se algum morresse como ele poderia ser incompreendido como ele.</span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "> <span><span> Ícaro morreu. Feliz.</span></span></p></div><p class="western" align="JUSTIFY" style="text-align: right;margin-bottom: 0cm; "><span><span >Mali Melo esteve aqui.</span></span></p><p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; "><span><span>P.S.: Voltei, é. Vocês vão ter que me engolir.</span></span></p><div><br /></div><div style="text-align: center;">Beirut - Vagabond</div><div style="text-align: center;"><embed src="http://www.4shared.com/embed/707778437/adf259ac" width="420" height="25" allowfullscreen="false" allowscriptaccess="always"></embed></div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-77858501314579305632010-08-30T14:02:00.000-07:002012-03-09T13:48:12.219-08:00Sinônimos = Antônimos.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiDr5Yt5QMxdtDyMj59Jv63dYi23upgZy8wsGgjZ9Z8uWWXbnKNQ1NNnijqUCgKBqYIpAJxDcFNsQUiTuutsvpwmsFspf5pwsn2Ho5JOaQgp5E9HQ75lX5vVP2rAOw_myrKUTAWHCD2E/s1600/245.png"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511315779020540882" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiDr5Yt5QMxdtDyMj59Jv63dYi23upgZy8wsGgjZ9Z8uWWXbnKNQ1NNnijqUCgKBqYIpAJxDcFNsQUiTuutsvpwmsFspf5pwsn2Ho5JOaQgp5E9HQ75lX5vVP2rAOw_myrKUTAWHCD2E/s320/245.png" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 234px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Em mais um daqueles meus inspiradores momentos no lugar onde pago meus pecados (também conhecido como ônibus), eu comecei a viajar em um sentido além do literal, como sempre faço, do mesmo jeito sempre esqueço de tomar o Gardenal. </span></span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Enfim, pensei em aulas de potuguês, e tal... Não sei como, mas pensei sobre sinônimos e antônimos. E aí vi que mais uma vez a escola nos enganou. Nenhuma palavra tem sinônimo exato. </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span>Se eu soubesse disso na terceira série, teria feito a R3B3Ld3 e colocado tudo antônimo na prova,<span class="Apple-style-span" style="color: #999999;"> mas naquela época eu tomava o Gardenal direitinho. </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Eu sei, sinônimos são essenciais numa Redação, para que a repetição de palavras seja evitada. Eu sei, o Aurélio disse que as palavras podem apenas ter sentidos aproximados, mas acho que isso não justifica a troca delas em certas ocasiões. Tipo, “Ele estava tão perto” não é a mesma coisa de “Ele estava tão próximo”. A primeira parece que o cara estava fisicamente ao lado da pessoa, a segunda soa como se o cara estivesse sempre lá pra apoiar. Né?</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E às vezes esse detalhe acaba interferindo no jeito que a gente se relaciona. Uma palavra muda tudo, sendo ela sinônimo da que você queria ou não ouvir/dizer. Um Olá é diferente de um Oie. Menina é diferente de Garota. Amor é </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">muito</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> diferente de Afeto.</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Porque às vezes a gente precisa de alguém com quem dividir a tarefa, precisamos de ajuda. E em outras vezes precisamos de álguem para motivar as tarefas, precisamos de apoio. O medo do escuro nos faz desejar uma pessoa perto, e o medo da vida uma pessoa próxima. Às vezes precisamos de carinho. Outras, queremos só um cafuné.</span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Acho que na escola deviam mesmo nos ensinar essa arte de usar as palavras. De saber especificar o que queremos, para não confundir as pessoas por meros detalhes. É isso, eu sei que sou péssima em concluir ideias. </span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #cc33cc;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mali Melo was here.</span></span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="font-style: normal; font-weight: medium; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: transparent; background-image: initial; background-origin: initial;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #cc33cc;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">ps: Achei essa foto engraçada. Ria também.</span></span></span></span></span></span></span></div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-38120150754859946032010-08-18T15:32:00.000-07:002010-08-18T15:52:56.753-07:00Expectativas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguYBIsl97MsTmNuYv1jcS25ijNyko5gNOjiI3Py2yBcawFeg5WtcgUwJBx2rMTuDU0oK_DHfbBqYI_lqD3V9BppYurV3KMJkKAiEtXRd_zkzXYJ1jyWoL_mfJY17Jdgby_ZZ8EiAGpc-0/s1600/89.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 297px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguYBIsl97MsTmNuYv1jcS25ijNyko5gNOjiI3Py2yBcawFeg5WtcgUwJBx2rMTuDU0oK_DHfbBqYI_lqD3V9BppYurV3KMJkKAiEtXRd_zkzXYJ1jyWoL_mfJY17Jdgby_ZZ8EiAGpc-0/s320/89.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506884799928179666" /></a><br /><p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"><span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sabe as expectativas? Pois é, eu DETESTO elas. Toda vez que as tenho, elas puxam meu tapete persa. E as tenho com bastante frequência, até nas coisas mais insignificantes. Quando vou espirrar, fico esperando o espirro ansiosamente, fazendo como se fosse o Pikachu dando o choque do trovão e dizendo: “Pika... Pika...Pika...TCHOOOO”. O TCHOOOOO é onde o espirro deveria estar. Mas ele não veio. E aí eu fico com aquela cara de fail.</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"> <span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Até mesmo quando estou voltando do colégio, e minha barriga tá roncando de fome. Quando percebo, acho legal e fico esperando o “ronco” pra eu poder imaginar um leão, e aí vou assistir Animal Planet dentro do meu cérebro. Mas a expectativa apertou o mute, e novamente eu faço minha cara de fail.</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"> <span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A minha teoria sobre a expectativa é a seguinte: Ela tem um cérebro. E do malignos. Ela é daquele tipo que tem prazer em ser </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">do contra, </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">que destesta correponder aos demais. Quanto mais a gente espera uma coisa, mais ela falha com a gente. E quando a gente espera uma coisa, mas sem focar muito, lá vem é WOW! Cara, eu não esperava isso, tava assistindo TV na hora!</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"> <span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">É, tem algumas raras vezes que ela decide radicalizar conosco e nos dar o que queríamos, as vezes até mais cedo do que esperávamos. Mas isso não quer dizer que ela seja legal. Quer dizer que ela ainda gosta de uma boa surpresa. E eu até gosto de surpresas, sabe, exceto aquela de chegar em casa e ter um crocodilo na cozinha. Exceto um monte, ok.</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"> <span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A gente se sente tão retardado quando o que a gente ansiava não dá certo, é uma sensação de fracasso, de tipo “NADA PRA MIM DÁ CERTO”. Ficamos naquela tendência a molhar o pescoço com lágrimas, é triste. Mas aí lembramos de jogar Mario e ficamos feliz de novo, na expectativa de derrotar o chefão. E, se nos concentrarmos mais nas tartarugas, sem pensar muito no chefão que está próximo, chegaremos até ele. Percebeu isso? Nunca jogue Mario quando estiver nervoso. Você vai se irritar TANTO com aquela tartarugas.</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"> <span style="color:#000000;"><span style="background: transparent"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ou seja, temos que ter esperança sim, claro, óbvio. Mas não devemos dar muita atenção à expectativa, experiência própria, foram raras as vezes que eu consegui fazer o choque do trovão. Sem falar que quando maior a ansiedade, menores as unhas. E eu não gosto disso.</span></span></span></span></p> <p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-style-span" style="color:#CC33CC;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mali Melo was here.</span></span></span></p><p class="western" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; font-style: normal; font-weight: medium"><span class="Apple-style-span" style="color:#CC33CC;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">ps: Cecília está sorrindo com frequência pra mim, reconhece minha voz e conversa em bebezês. Ela adora dançar Shakira comigo. Segurar ela por muito tempo me dói o pulso. É, só pra dar notícias</span>.</span></span></span></span></p>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2365562978586501835.post-79317551608770978342010-03-22T11:37:00.000-07:002010-03-22T11:50:32.667-07:00Prosopopeia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbpdq0bsko-8eSdqsvKBk3g4_c8tnlU3NmNGz3_ELtKJuRC02ch8ulh5W7DJ7l6YZ1PWFNNZEsREWYNDE6qClp7mhzX5pzmmLyShLpSu6C1C6BAN1rDb6iwOk_NvFShsBQt_xHuez3yg/s1600-h/33.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbpdq0bsko-8eSdqsvKBk3g4_c8tnlU3NmNGz3_ELtKJuRC02ch8ulh5W7DJ7l6YZ1PWFNNZEsREWYNDE6qClp7mhzX5pzmmLyShLpSu6C1C6BAN1rDb6iwOk_NvFShsBQt_xHuez3yg/s400/33.png" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451532223303969970" /></a><br /><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Professora, tenho uma dúvida.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Diga.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- “O cachorro miou” é uma prosopopeia?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Aaaahn, não. Prosopopeia é quando ações do ser humano são atribuídas a objetos inanimados ou... outros animais. Humanos não miam. Pode ser uma metáfora, dependendo do contexto. Se fosse “O cachorro sonhou”... Acho que seria.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Cachorro sonha, professora. Até mexe as patas.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Ok, então... “O cachorro pensou no que ia comer”.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Meu cachorro faz isso.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Que tal “O cachorro jogou basquete”?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Na Sessão da Tarde cachorros praticam esportes.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Ah, “O cachorro vestiu o pijama”.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Chihauhua de madame tem até roupão.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Então... “O cachorro foi pro trabalho”?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Se ele for policial farejador...</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- E “O cachorro cantou”?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- No YouTube...</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- “O cachorro passou batom”?!</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Os testes em laboratório...</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- “O CACHORRO FALOU”?!</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Aaaah, é uma prosopopeia, professora.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Graças a Deus.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Professora, tenho outra dúvida.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">- Diga...</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">-“O papagaio falou” é uma prosopopeia?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-style-span" style="color:#33FFFF;">Mali Melo was here.</span></span></span></div>Mali Melohttp://www.blogger.com/profile/10949614584488265569noreply@blogger.com17